书房墙面上，挂着的是名家字画，书桌上的纸张是上好的宣纸，砚台是端砚，墨是云烟墨，毛笔是顶尖狼毫，镇纸是唐伯虎曾经用过的……

就连身后的书架上，都不乏孤本残篇。

这些东西看起来不起眼，但实际价值却是无法估量的。

候恂正在练字，神态专注，指尖捏着毛笔，沾满浓墨，下笔浓墨在上好的宣纸上渲染开来。

《石灰吟》

千磨万凿出深山，烈火焚身只等闲。

粉身碎骨浑不怕，要留清白在人间。

一首于谦的石灰吟，被他龙飞凤舞的写了出来，笔力遒劲有力，浑然天成，不愧东林大佬，功底极高。

他在借诗抒发自己的志向，只是，他配不配，那就是另一回事了。

闯来降闯，清来降清，他也配用于谦自比？！

只是，就在他准备收笔之际。

嘎吱一声，房门被人推开了。

“不好了，父亲不好了！”

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